Gracias joven, por no ser una momia, por pensar en tus abuelos, por no seguir la manada, por no escuchar rebuznos

Los mensajes de Vox a través de Jorge Buxadé , que se me asemejan a rebuznos, diciendo burradas como “En España se trata peor a las niñas que van de vacaciones a Mallorca que a los menas que asaltan nuestras fronteras” o los del PP que a través de Ayuso con su concepto de la libertad libertina, son un veneno inoculado a chorro libre en las cabecitas de una parte de la juventud, que acaba creyéndose, con derecho de saltarse todas las normas sanitarias, dando lugar a repuntes que originarán más muertes, más paro y mas llanto. Esos mismos partidos son responsables de que en Madrid, a los ancianos de las residencias los dejasen mucho más encarcelados y aislados que a los chicos que protestan confinados en hoteles por su falta de libertad y sus comidas. Estos pobres ancianos, sin medicalizar, sin permitirles el ser internados en hospitales, enjaulados sin el roce y el consuelo de sus familiares, hijos, nietos… sin entender porqué se les confinaba esperando el terrible desenlace y las tristes consecuencias que todos conocemos. Esta gente de política de acoso y derribo, que escurre el bulto en momentos tan grabes, tomando decisiones sangrantes, son los que inoculan ideas libertinas en nuestros jóvenes; ideas que calan en algunos chicos inmaduros, egoístas que solo piensan en esa forma de disfrutar; disfrute de botellón y juerga sin frenos, jóvenes que no se cortan en apedrear a las fuerzas del orden si tratan de desalojarles en sus bacanales o de recortar sus derechos desenfrenados que prevalecen sobre los de los demás. En este país estamos suspensos en formación de valores y responsabilidades y sobresalientes en hacer lo que se nos antoje por encima de la Salud y de la Ley y muchos padres tenemos parte de culpa por haber malcriado a los hijos que no saben lo que es el espíritu de sacrificio, el respeto, la disciplina, el esfuerzo, la entrega desinteresada a los demás y el amor a los padres, ancianos. ´Pero el gran suspenso lo tienen esos políticos bocazas que solo tratan de cosechar votos con mentiras y basuras, un suspenso mayúsculo que también se merecen muchos medios de desinformación empeñados en derrocar al Gobierno con patrañas sin importarles que sus farsas sean el veneno que nos trae el paro, la ruina, la muerte y el enfrentamiento entre manadas manipuladas y momias sin criterio propio

No puedo entender que aún sigan gestionando las basuras, empresas privadas, porque eso es uno de los motivos por el que los océanos están sembrados de miles de toneladas de plásticos y enormes extensiones en países subdesarrollados están sembradas de electrodomesticos . Podría entender que países sin libertades ni democracias como Rusia, Corea del Sur o China se sumen a la carrera de la explotación de minerales en aguas profundas del lecho marino, pero lo que no se puede entender ni permitir es que países “libres, avanzados, democráticos” como Reino Unido, Francia, Alemania que deberían luchar por evitar la destrucción de los océanos, se sumen en la loca carrera que acabará con la vida en los mares y que ya se hayan dado 29 licencias. El Planeta está tocado de muerte, las emisiones han cambiado el clima y nos precipitamos a un abismo impredecible y para que no queden dudas de lo irresponsables y depredadores que somos los seres humanos, nos lanzamos a la última carrera que nos lleve a la meta final donde todo sea llanto y desolación https://www.dw.com/es/los-cinco-mayores-peligros-para-los-oc%C3%A9anos-del-mundo/a-39144284

¡Que vuelva el Invierno!

Esta noche he dormido plácidamente, un sueño profundo y regenerador, me ha costado más que de costumbre despegar las pestañas y sacar los pies de la cama, no hacía frio, pero se notaba un ambiente descargado y mi cuerpo despertaba relajado, como si saliese de un baño de rosas, por fin sin prisas me levanto, abro la persiana y contemplo sorprendido un día gris y lluvioso, las gotas de zigzagueando por el cristal de la ventana, los recuerdos de la infancia vuelven a mi mente y me transportan a aquellos años cuando en compañía de mi hermana, me quedaba pasmado viendo las carreras de gotitas, que se turnaban en cortas carrera y giros imprevisibles, nosotros, entusiasmados espectadores, hacíamos apuestas eligiendo la gota ganadora de la prueba. Recuerdo también los duros inviernos en los cuales durante meses, la lluvia caía sin cesar, dejando los caminos impracticables, recuerdo las viviendas llenas de cacharros; latas, tinas de zinc y palanganas metálicas esmaltadas de blanco con un bordillo azulado, todas cumpliendo con la utilidad de recoger las goteras que atravesaban las tejas agrietadas de un tejado que más bien parecía un jardín de helechos y se precipitaban en los cacharros metálicos produciendo un repiqueo como un xilofón en las manos de un niño pequeño e inquieto. En ocasiones nos colocábamos estratégicamente, mirando hacia el techo, viendo como poco a poco se iba formando una gota, que iba creciendo hasta que acababa por desprenderse y precipitarse, entonces, con gran maestría de duros inviernos de entrenamiento, calculábamos el punto de encuentro y esperábamos con la boca abierta, tratando de atraparla, antes de que cayese en la tina, la idea era cazar la gota en el aire, lo que era toda una hazaña difícil de superar y un premio a nuestro dolor de cuello provocado por el tiempo empleado en la cacería y la incómoda postura, lo cierto es que estas perlas que conseguíamos atrapar al vuelo, eran ni más ni menos que gotitas de pis de angelitos. Todo en la casa estaba empapado durante los meses de Invierno, la ropa de las camas pesaban más que de costumbre y el frio se metía en los huesos al acostarse, obligándonos a calentar una olla de agua en la cocina de leña y llenar con ella una botella que luego, envuelta en papel de periódico ayudaba a recuperar la circulación de la sangre en los pies doloridos por el frio. Las paredes interiores de la casa también se mostraban salpicadas de diminutas perlas y de vez en cuando un hilillo de agua se precipitaba rompiéndolas aleatoriamente. Tanta humedad producía en las paredes desconchadas innumerables manchas donde podíamos ejercitar nuestra imaginación localizando animales, caras, ángeles y demonios. La luz eléctrica de ciento diez voltios cambiaba onduladamente de intensidad, pasando la choza de la penumbra a casi la sombra absoluta, dejando solamente en la bombilla un pequeño rastro en el filamento que se mantenía incandescente entre las sombras de la habitación. De vez en cuando el cielo que se iluminaba con furia dejaba entrever descargas eléctricas trazando una raíz luminosa que recordaba las ramas de los árboles después del Otoño o las ramas de hinojo dentro del anís escarchado que tanto me fascinaban , pocos segundos después una traca de truenos sacudía las paredes de la casa que vibraba como si por encima del tejado estuviese pasando una antigua locomotora destartalada como aquellas antiguas que utilizaban carbón para moverse a escasa velocidad, pero que tenían el encanto de un traqueteo rítmico y el humo que advertía en la lejanía que el tren se encontraba próximo a la estación, produciendo un desasosiego en aquellas épocas que los desplazamientos en ferrocarril siempre ocasionaban alegrías y lágrimas porque los viajes no se hacían por motivos de turismo y el regreso siempre tardaba muchos meses o incluso años en producirse. Estos días de largo Invierno, de lluvias interminables y al fragor de la tormenta que llenaba los hogares de miedo y de oraciones a Santa Bárbara, eran aprovechados por los abuelos y abuelas para contar sus cuentos y leyendas que ayudaban aún más a erizar los cabellos y a que se nos pusiera la piel de gallina, eran historias, de la Santa Campaña, de brujas solitarias acechando inocentes en las carballeiras, de luces extrañas en los cementerios que subían al cielo enlazadas, girando como mariposas en celo, historias de los sacauntos que sobre los hombros portaban los niños robados en un saco viejo. El miedo invadía la noche, las mantas se hacían pequeñas para permitirnos taparnos la cara y cuando en la calle se sentía un ruido, un sudor helado bañaba la frente, se sentía un potro saliendo del pecho a todo galope, faltaba el aliento, los ojos abiertos clavados en las sombras negras buscaban fantasmas y los encontraban llenando el vacío, ni se me ocurría bajar de la cama ¡debajo hay peligros! ¡Demonios! ¡Fantasmas! La noche era larga, muy larga, las horas muy lentas. Volviendo al presente, la lluvia seguía cayendo ¡que extraño! años de sequía, de hambre, de espanto, de montes quemados, de campos resecos, de falta de agua, de ganado muerto sembrado en los prados sin hierba, de campos inmensos con naranjos secos y secos granados. Contemplo los niños delgados con ojos saltones saltando en los charcos, felices, inquietos. Las tinas recogen el agua, ahora en la calle, todos los vecinos se pasan calderos que van rellenando con ellas. Los grifos que en años servían de adorno ahora gotean. Tal vez unos días nos cambien las leyes y puedan bañarse los niños del pueblo, tal vez nuestras pieles resecas cubiertas de llagas, puedan refrescarse unos días, tal vez con un poco de suerte resurja la yerba y pueda rozarla con mis pies descalzos igual que una alfombra perdida en el tiempo, quizás por un tiempo podamos salir a la calle sin miedo a quemarnos y vuelva a sentir en el pelo un poco de viento que refresque el alma apagada y vacía de sueños. Hoy puedo sentir en los ojos las perlas rodando, corriendo mi cara. Los viejos recuerdos renacen y huelo las flores que un día teñían de rojo los campos de hierba; rojas amapolas como rojas gotas de sangre caliente, recuerdo también mariposas de hermosos colores, recuerdo los ríos, los días con nieves, la bruma, las nieblas, los noches tan largas de Invierno. El cambio del clima nos ha despojado de todo lo hermoso, ya nada nos sirve el petróleo, no hay cumbres del clima, no existe el turismo a las playas, tan solo hay silencio, recuerdos de un mundo perdido, sin vida, sin verde, sin agua, hoy somos tan solo los presos que viven ocultos de día y salen de noche, los pocos que tienen la suerte maldita de esperar la muerte sin querer la vida y hoy viendo el milagro del agua vuelven a mi mente colores, perfumes, recuerdos, deseos de vida perdida, deseos de vida de un muerto viviente ¡Que vuelvan las lluvias! ¡Que acabe el infierno! ¡Que caigan los rayos de luz y de fuego! ¡Que cese el calor sofocante que abrasa la piel y reseca el cabello! ¡Que vuelvan las lluvias Dios mío! ¡Que vuelva el invierno!

La muerte eterna

Queremos ser eternos, recurrimos a dioses de madera, dioses de barro, dioses de oro, somos arrastrados hacia ese dios invisible por centurias de magos, brujos, bidentes, hombres de dioses distintos, intermediarios elegidos, unos con coronas, otros con túnicas, mitras, utilizando encantamientos, ritos, rodeados de símbolos, de libros sagrados, de pinturas o amuletos, de reliquias, invocando a muertos o a personajes mitológicos con tres cabezas, a pájaros sagrados, al sol, a la luna a la lluvia… Yo estoy aquí en la Tierra en que vivimos unos y otros y llevo en mi cuerpo células de mis padres, de mis abuelos, de los primeros pobladores del Planeta, he heredado a través de un acto irrefrenable de… llamémosle amor, que no es en muchos casos; llamémosle mejor instinto, ese deseo marcado a fuego que nos obliga a reproducirnos. Yo estoy aquí en la Tierra y llevo en mi cara las facciones de mis padres, me parezco en muchos de mis actos, tengo sus lunares, marcas en las añas, expresiones, forma de andar, color de los ojos… Ya sé que no soy él, pero muchos me dicen ¡eres la viva imagen de tu padre! Tengo primos que son mi imagen reflejada. El retrato de mis antepasados …Ellos son de alguna forma eternos, inmortales; el germen, la semilla, el único secreto de la vida, que puede ser eterna, pero… destruimos la vida sin dudarlo cuando arden los montes, cuando se sacrifican animales por disfrutar de su muerte, cuando contaminamos los ríos y los mares, destruimos la vida con las guerras… y lo que es peor, ya no queremos tener ni descendencia. Se para la cadena de oro, se detiene el cauce del rio de la vida; sin hijos o sin nietos la vida se detiene para siempre, volvemos a la nada, a las tinieblas y mientras… seguimos rezándole a los dioses, seguimos recibiendo bendiciones, seguimos adorando a becerros de oro, seguimos escuchando los cánticos sagrados, las palabras vacías sin hechos, seguimos en la fila que algunos han formado basados en un libro, un relato increíble de seres que se formaron con barro, de seres que llegaron de un planeta, lejano, muy lejano. No sé de donde somos, no sé cómo llegamos, no sé quien marca a fuego ese mensaje de amor irrefrenable, ni como se ha grabado el mensaje sagrado que tiene el ADN; el único arquitecto que moldea en la Tierra nuestro cuerpo, pero sé que en mi cuerpo perviven unas células que son la propia vida que perdura de aquel que fue mi padre, de aquel que fue mi abuelo…mi abuelo o mi padre verdaderos, lo digo porque a veces no figura reflejado en actas religiosas ni en registros, porque pudo haber sido algún intruso y soy el heredero de su vida sin saberlo. Y ahora…yo que no tengo nietos, yo ya estoy condenado, mi muerte será eterna y rezo sin pensarlo ni un segundo a un dios de cera o piedra muy bien ornamentado para que cuando muera me acoja entre sus brazos y así vuelva a la vida cuando vuelvan los muertos, cuando vuelvan los santos, cuando la carne en polvo o corrompida se vuelva a unir de nuevo y me de vida ¡Que necio soy sin ver, siguiendo a ciegos!

Recomendaciones del Banco Malo, ultra capitalista y neoliberal

Telefónica pacto 10.800 despidos desde 2019. CaixaBank presenta un ERE de 8.291 trabajadores. La Banca prepara 18.000 despidos. Los cinco grandes bancos españoles han disparado su beneficio en el primer trimestre de 2021, hasta 7.825 millones de euros ¿Y que nos cuentan desde el Banco de España? El Banco de España asegura que la última subida del salario mínimo lastró la creación de hasta 180.000 empleos. El SMI creció un 22%, y como casi todos conocemos, el 22% de un salario de mierda pasa a ser un salario de miseria, pasándo de 735 euros a 900 euros mensuales ¡Por 900 euros miserables, que no alcanzan para malvivir, se alarma el Banco de España, mientras traga sin pestañear con las enormes subidas de sueldo de los altos ejecutivos de la Banca; Los directivos de la banca se suben el sueldo hasta un 270% pasando en algunos casos de cobrar 500.000 euros a 1,7 millones de euros, como el señor Goirigolzarre, del que el Banco de la España de los banqueros no dice nada, y enmudece mientras tanto ante la enorme destrución de empleo bancario; empleo que debería estar asegurado despues de la reflotación, el Banco Malo y otras trapichadas ejecutadas con el Gobierno del PP; 65.000 millones nos ha costado el rescate de las cajas de ahorros saqueadas desde sus administraciones, para entregarelas a todo un euro a la Banca, de la que también nos tragamos sus activos tóxicos con el Banco Malo. Yo creo que el Banco de España si que es un Banco Malo, perverso, ultracapitalista y neoliberal y que pueden meterse sus recomendaciones por donde se empiezan los cestos y por donde amargan los pepinos. Y emulando al gran Labordete ¡A la mierda!